Pássaros

(Mais um textinho daquele livro que demora pra vir ao mundo...)


Eles já estavam lá, quando uma coagulação imensa de seres forjou esse fenômeno que chamamos o humano. Sobre nossas cabeças migravam de costa a costa, obrigando-nos a revirar o olhar em busca de caminhos no céu. Eram enviados dos deuses esses seres alados e mágicos que podiam voar.
Num eterno retorno recomeçavam a cada estação o que nunca acaba: a busca pela vida, a bela e terrível necessidade do impulso vital em perpetuar-se.
Trinta e tantos anos. Um fio claro, quase branco, na sobrancelha direita. Que sinal é este? Que simbologia escondida sob um cabelo descoberto?
Quase quarenta anos de dúvidas e descaminhos. Passos firmes sobre trilhas no meio do mato. Atalhos pedregosos que fui buscar para encurtar caminhos, mas que por vezes cansaram minhas pernas.
Já não são de dezesseis minhas caminhadas, mas a velocidade mantém-se a mesma. Passo apressado por estas ruas, estes transeuntes e prédios antigos que insistem em seduzir meu olhar. São outros tempos que dormem naquelas fachadas. Olhares fantasmas grudados na tinta antiga, castigada pela poeira dos dias.
O mundo que vejo aos trinta e muitos é diferente. No entanto, estou limpo, apesar do que me diziam há dezesseis tempos atrás. Tenho mais de duas vezes dezesseis agora. Duplamente apaixonado pela vida. Dividido, saborosamente dividido. Metade de mim são os sonhos que insisto em conceber. A outra metade é louca, porque teima em querer acordar-me.
Certa vez, escrevi que a verdade é o que resta quando a poeira baixa. Estava certo.
Depois, a experiência me ensinou a passar a vassoura.